106. LE PATRON

Ainsi j’ai enfin en face de moi le roi de l’Olympe.

Ce qui me surprend le plus, c’est qu’il est… exactement comme je l’avais imaginé.

C’est étrange comme obtenir ce que l’on désire le plus peut avoir quelque chose de dérisoire. Je crois que c’est Oscar Wilde qui disait : « Dans la vie il y a deux tragédies. La première c’est de ne pas avoir ce que l’on souhaite. La seconde est d’obtenir ce que l’on souhaite. Mais la pire des deux est la seconde, car une fois qu’on a ce que l’on veut, on est souvent déçu. »

Il me scrute.

Assis sur son trône d’or, ce géant qui mesure dix mètres arbore une barbe blanche bouclée où il me semble distinguer des fleurs de lys. Sa chevelure, blanche elle aussi, forme une crinière de lion retombant lourdement sur ses épaules. Son front haut et légèrement bombé est rehaussé d’une bandelette dorée sertie de minuscules diamants bleus. Ses sourcils sont épais. Ses orbites profondes révèlent deux yeux rouges, lumineux. Sa peau est très blanche. Ses mains sont énormes, musclées, parcourues de veines apparentes.

Dans sa main droite, un sceptre lance de temps à autre des étincelles, comme si un courant électrique le parcourait. Dans sa main gauche, une sphère surmontée d’un aigle. Sa toge de fils d’or forme une draperie compliquée tombant de ses épaules, entourant ses genoux. Autour de ses chevilles et de ses mollets, les lanières de ses sandales d’or sont incrustées, elles aussi, de petits diamants bleus.

Je lui arrive à peine au mollet.

Il continue de me fixer avec le sourcil réprobateur d’un homme découvrant un minuscule hamster qui viendrait lui réclamer des graines. Il articule :

— DEHORS.

Sa voix est grave. Elle m’inspire le respect et la crainte.

Je ne bronche pas.

— FICHE LE CAMP !

IL m’a regardé et IL m’a parlé.

Il bouge la main et sa toge fait un bruit de vent.

Ce n’est ni la stupeur ni l’émerveillement qui me chavirent, mais la prise de conscience : j’ai devant moi l’apogée de toute la hiérarchie des âmes.

Et ce monarque absolu m’a adressé personnellement la parole. Sa voix s’adoucit.

— Tu n’as pas compris, petit ? Je t’ai dit de t’en aller. Tu n’as rien à faire ici, allez, retourne jouer avec tes camarades.

Je décrypte ses mots. Je suis désormais partagé entre la joie qu’IL m’adresse la parole et la difficulté de percevoir le sens de ce qu’il dit.

Je le dérange. Il a inévitablement des affaires plus importantes à régler. Me revient à l’esprit la phrase qui a bercé toute ma vie : « Mais au fait qu’est-ce que je fais là ? » En même temps résonnent dans ma tête d’autres phrases prononcées au cours de mes aventures : « Tu es peut-être celui qu’on attend » et puis : « L’amour pour épée, l’humour pour bouclier. » Est-ce que cela marche aussi avec Zeus ?

Je ne me suis pas donné tant de mal pour arriver ici et abandonner. N’étant « rien », je n’ai « rien » à perdre.

Mes jambes flageolent, mais mes talons ne tournent pas.

Son regard devient franchement agacé.

— DEHORS ! Tu n’as pas compris ? Je veux être seul.

Je ne bouge pas. De toute façon, j’en suis toujours physiquement incapable.

Aphrodite m’a dit qu’elle souhaitait résoudre l’énigme pour revoir Zeus. Héra, sa propre femme, m’a signalé ne pas avoir eu de ses nouvelles depuis longtemps. En toute logique, il ne veut plus que quiconque le dérange.

Qu’aurait fait mon maître Edmond Wells à ma place ? Je l’ignore, mais je sais ce qu’il n’aurait pas fait. Assurément il n’aurait pas fait un petit geste de salut en disant : « Excusez-moi du dérangement, je referme la porte en partant. »

Zeus me regarde, immense, écrasant. Il se penche vers moi comme jadis je me suis penché sur la fourmi qui voulait grimper sur mon doigt. Et comme elle, je suis effrayé par la taille de ce doigt, de ce dieu. Il pourrait m’écraser d’une pichenette. Je tente de parler mais je n’y arrive pas.

Il fronce le sourcil. Sa voix devient énorme, tonitruante :

— JE NE VEUX PLUS VOIR PERSONNE.

Puis il poursuit à peine plus doucement :

— Pfff… Maîtres dieux, élèves dieux, ils sont tous tellement imbus d’eux-mêmes. Ils se comportent comme des mortels, pire, comme des gamins. Et dès qu’on leur donne le nom de dieux, ils ne se sentent plus. L’ego, l’ego. L’ego enfle avec la capacité de m’approcher. Allez dégage, petit. Tu voulais me voir, tu m’as vu. Déguerpis.

Là il faut vraiment que je trouve quelque chose à répondre ou que je m’empresse de ficher le camp.

Il me toise.

— Après tout, moi aussi j’ai voulu autrefois revoir mon père Chronos. Le maître du temps… À l’époque il me semblait un géant, maintenant tu l’as vu, c’est un petit bonhomme. C’est fou l’idée qu’on se fait des gens.

Il s’arrête, se penche vers moi.

— C’est Héra qui t’a envoyé ici, n’est-ce pas ? Elle est là tout le temps à me soupçonner de je ne sais quoi. Et depuis que j’ai couché avec Ganymède elle est devenue impossible. Sa fierté de femme, probablement. Elle supportait mal que je la trompe avec des filles plus jeunes, mais quand elle m’a vu avec un garçon, je crois que sa féminité en a pris un coup.

Il se caresse la barbe.

— Elle s’imaginait quoi ? Que je me limiterais aux femmes mortelles ? Voilà. J’assume. Je suis le roi des dieux et je suis « bi ». Entre nous je trouve normal d’avoir, comme tous les artistes, besoin de sensations nouvelles.

Il éclate d’un rire tonitruant, comme s’il était content de sa trouvaille.

— Allez, voilà, nous avons un peu parlé. Tu as conversé avec le roi des dieux. Tu pourras frimer devant tes copains de classe. Tu as vu le grand Zeus dans son palais. Maintenant fiche-moi le camp.

J’ai trop attendu et trop souffert pour me résigner à partir.

— Tu ne veux pas décamper, alors je vais te transformer en cendres.

Il lève sa foudre et s’apprête à l’abattre sur moi.

Je ferme les yeux et attends. Il ne se passe rien.

— À moins que ce soit Aphrodite qui t’envoie. Ah, celle-là ! Avec qui n’a-t-elle pas couché ? Héphaïstos, Hermès, Poséidon, Arès, Dionysos… Ah… il n’y a que… que moi… qui ne l’aie pas eue… Alors elle s’en est fait un défi personnel. Elle veut faire l’amour avec moi, son père adoptif. Quelle chipie ! Je la soupçonne même d’avoir eu Hermaphrodite avec Hermès rien que pour flatter ma bisexualité. Et maintenant elle m’envoie des « élèves ». Et pas n’importe quel élève, un petit malin qui a su passer l’énigme de mon Sphinx.

Il se carre confortablement dans son trône.

Je me répète : « N’étant rien, je n’ai rien à perdre. »

Et j’entends de la voix de tonnerre :

— N’étant rien, tu n’as rien à perdre, crois-tu ?

Il lit dans mes pensées !

— Oui, bien sûr « petit rien », je lis dans tes pensées Je suis Zeus.

Ne pas se laisser impressionner.

— Tu trouves que je parle d’une manière trop « normale » pour un Grand Dieu ? Mais pense aux hamsters, par exemple, ceux de ton Théotime. Ces hamsters, ils voient quoi ? Des géants qui les nourrissent, qui les déplacent, qui les tuent. Ils croient que l’enfant qui s’occupe d’eux est leur Grand Dieu. Pour tant si un de ces hamsters pouvait lui parler, il n’y a aucune raison pour que ce gamin leur réponde avec grandiloquence. Il lui parlerait de manière enfantine, naïve, « normale ». Moi je suis normal, mais toi…

Qu’est-ce que j’ai fait encore ?

— Qu’est-ce que tu n’as pas fait, devrions-nous dire. C’est bien d’être arrivé jusqu’ici, mais… qu’as-tu fait de tes talents ?

Je me souviens qu’Edmond Wells m’avait cité cette phrase de Jésus : « Au moment du Jugement dernier il ne te sera posé qu’une question « Qu’as-tu fait de tes talents ? » »

Je déglutis.

— À celui qui a beaucoup de talents, il sera demandé beaucoup. Tu as beaucoup de talents, le sais-tu, Michael Pinson ?

J’ai l’impression que son regard fouille dans mon esprit. Il faut ne penser à rien.

Comment ne penser à rien ? Être dans le présent total. Chaque mot sorti de son immense bouche doit être la seule information à circuler dans mon esprit. Je suis un vase vide et je me remplis de ses paroles.

— Tu as su venir ici. C’est bien. Tu sais trouver des solutions. Mais tu n’as utilisé que dix pour cent de ton potentiel.

J’essaie de respirer normalement.

— Un grand talent impose une grande responsabilité. Si tu n’avais pas de talent, tu aurais pu être comme tout le monde. Et personne ne t’en aurait fait grief. Mais toi… Tu as entr’aperçu certaines vérités qui ne sont écrites nulle part. Juste par ton intuition, hein ? C’est ce qui t’a permis d’arriver ici… C’est bien, mais c’est insuffisant.

Je sens battre mon cœur.

— Tu n’es pas n’importe qui, Michael Pinson. Tu détiens un secret que tu ignores. Sais-tu seulement ce que signifie ton nom ?

Non.

— Il vient de l’hébreu. Mi-Cha-El. Mi : quoi. Cha : comme. El : Dieu. « Qu’est-ce qui est comme dieu ? » Voilà la question que tu portes. Et voilà pourquoi tu es ici. Pour savoir ce qui est comme dieu.

Je n’ose comprendre.

— Tu as reçu beaucoup de talents, parce que… enfin il y a des raisons à cela… peut-être que « certains » depuis longtemps ont pensé que « tu serais celui qu’on attend ». Certains. Pas moi. Moi tu m’as déçu. Je trouve que tu t’es très peu utilisé toi-même.

Qu’ai-je fait de mal ?

— De mal ? Rien. Mais tu as été fainéant. Tu n’as pas assez accompli de choses par rapport à ton potentiel. Pourquoi n’as-tu pas sauvé ton peuple, pourquoi n’as-tu pas davantage aimé Mata Hari, pourquoi n’as tu pas su te dégager de l’emprise d’Aphrodite, pour quoi n’as-tu pas informé tes amis de tes doutes sur le déicide ?

Il sait tout de moi.

— Pourquoi n’es-tu pas venu ici… plus tôt ?

Ça c’est la meilleure. Pourquoi ne suis-je pas venu au sommet de l’Olympe plus tôt ?

— Tu es issu de moi. Tu es aussi « mon fils », Michael. Le sais-tu ?

Je n’avais jamais imaginé un père aussi grand.

Il recule dans son siège.

— Tu as résolu l’énigme. C’est une énigme d’humilité. Pour penser à rien, il faut déjà envisager rien. La plupart des gens ne percent pas l’énigme parce que dès qu’on dit « mieux que Dieu » ils sont dans un vertige. « Pire que le diable » ne fait que les troubler encore plus.

Il regarde ses mains.

— As-tu déjà pensé à rien ? Le problème avec rien c’est la question : « Comment peut-on définir l’absence de quelque chose ? » Si l’on dit : Ce n’est pas du verre, tu es obligé de penser au verre pour définir cette absence…

Il sourit.

— C’est pour cela que même les athées se définissent par rapport à Dieu et donc le font exister. C’est pour cela que les anarchistes se définissent par rapport au monarchisme ou au capitalisme et sont donc déjà piégés. Ah ! la force du rien… Toi, tu as trouvé parce que tu es agnostique, tu reconnais ton ignorance et donc tu n’es pas empêtré par tout ce fatras de convictions, de croyances, de foi, de certitudes. La certitude, c’est la mort de l’esprit. C’est la petite phrase de ton ami : « Le sage cherche la vérité, l’imbécile l’a déjà trouvée. »

Il se penche légèrement.

— Le rien, le vide, le silence. C’est tellement fort. Je me rappelle un auteur mortel de Terre 1, un inconnu dont j’ai oublié le nom. Il avait envoyé son manuscrit aux éditeurs avec un mot : « J’ai rédigé ce livre, mais le plus important dans mon livre est ce qui n’est pas écrit. »

Je me répète la phrase pour bien la comprendre.

— Il voulait probablement signaler que le plus important était ce qu’il faut lire entre les lignes. C’est dans le vide entre les caractères d’imprimerie que résidait le vrai trésor.

Il change de physionomie.

— Cet écrivain n’a pas été édité. Pourtant il avait tout compris. Trop fort pour ses contemporains… Alors dis-moi, Michael, as-tu déjà réussi à ne penser à « Rien » ?

Non.

— Voyons. À quoi penses-tu quand tu ne penses à rien ?

Je pense : « Au fait que j’essaie de ne penser à rien. »

— C’est difficile, n’est-ce pas ? Mais quand on réussit, on éprouve une sensation de fraîcheur. Comme si on ouvrait la fenêtre d’une chambre à l’air vicié. Toutes ces pensées qui encombrent comme des vêtements qui traînent dans une chambre et empêchent d’y circuler librement. Même rangés, ils gênent. Regarde ici, pas de meubles, pas de sculptures. Rien que mon trône et moi. Rien d’autre. Moi aussi je suis comme toi, esclave du tourbillon permanent des images, des désirs et des émotions.

Il se lève et se dirige vers la fenêtre cachée par le rideau pourpre et fermée par les contrevents. Il examine l’étoffe, repère une poussière, la dégage d’un revers de la main.

— Tu veux savoir ? Tu veux avancer ? Alors j’ai une épreuve pour toi avant de continuer à te révéler des secrets.

Zeus se met alors à rétrécir doucement. Il passe de dix mètres à cinq mètres, puis à trois, puis à deux mètres cinquante. Là il ne me dépasse plus que de deux têtes. À cette taille, il m’impressionne moins. Il ressemble à un Maître dieu comme les autres. Il me demande de le suivre dans l’escalier qui menait à son trône.

Nous arrivons dans la salle carrée et bleue. Deux portes se font face. Il pose la main sur la poignée de celle de droite.

— As-tu bien écouté ce que je t’ai dit ? Souviens-toi de chacun de mes mots.

Zeus a dit que je lui rappelais lui-même voulant rencontrer son père. Il a dit que mon nom était une clef. Mi-Cha-El. « Qu’est-ce qui est comme dieu ? » Il a dit que je n’avais pas utilisé tous mes talents.

Il ouvre la porte et déclare :

— On ne peut s’élever qu’en affrontant l’adversité.

Il tourne la poignée.

— Es-tu prêt à combattre pour savoir ?

Sa main appuie encore sur la poignée.

— Au fur et à mesure qu’on s’élève, la difficulté augmente. Es-tu prêt à connaître ton pire adversaire ?

Il ouvre la porte et m’invite à entrer.

Je vois alors au centre de la pièce une cage. Et à l’intérieur un adversaire qui me laisse pantois.

Je recule.

L’immense Zeus derrière moi, susurre :

— Tu ne t’attendais pas à ça, hein ?